LA PUERTA (by Gandalf)

La tarde en que se quedó solo, tuvo una verdadera epifanía, si así se puede definir lo que por su alma atribulada atravesó de parte a parte, como un vendaval desbocado que arrasara sin piedad ni miramientos las escasas briznas de cordura que le quedaban.

La cuestión fue simple: mientras caminaba despacio y sin prisas, arrebatada la mirada en cada esquina de las deslustradas viviendas de un barrio antiguo siempre en silencio, su, a menudo inquieta mente, cayó en un estado de inusitada sedación que le hizo ver, con la clarividencia propia de los que van a morir, lo que en su vida le era esencial; y es que por fin supo que por detrás del reiterativo drama que representaba a diario como un consumado actor, consistente en interpretar la eterna farsa del dormir, comer, trabajar, descansar, hacer, deshacer, llorar, reír, amar y ser amado, existía, manifestándose cada vez más evidente, clamoroso y desinhibido, un espacio de notable vastedad en cuyo interior, aún siendo parte de su ser, un inquieto morador se mostraba ahora dispuesto a no permanecer ni un minuto más en estado de tétrica reclusión y para ello había empezado a surgir, deslizándose con la parsimonia de una culebra al acecho.

De modo que, lo que en esa plúmbea tarde de otoño vio el hombre a través de la puerta mágica que su inspiración le había dejado un momento entreabierta, no le resultó, como así se podía esperar, familiar en modo alguno; se podría decir, sin ningún género de dudas, que aquella visión no tenía nada, pero nada que ver con eso que en su monótona cotidianeidad había llegado a denominar como vida. Y lo peor de todo es que fuese lo que fuese, aquello había conseguido atravesar el dintel de una puerta que ya no se cerraría.