EL INQUILINO (by Gandalf)

Se presentó por primera vez durante el pasado verano en una noche calurosa, azotada por el viento de levante que suele siempre traer salitre y añoranzas de tierras lejanas. Apareció erguido y de pie sobre la esquina de piedra de la pequeña torre que corona la casa museo junto a la que se extiende, breve y rojiza, la terraza de mi ático. Su figura esbelta, agrupada en un señero gesto de serena majestad, se recortaba sobre el intrincado tapiz de algodones sucios que tejían las alborotadas nubes procedentes del mar. El rostro alzado, sobrado de orgullo, indiferente al mundo que, más abajo, se apresuraba, torpe y ciego, encaraba siempre el viento, con valentía.

Lo vi así, siempre en el mismo lugar y en idéntica pose, durante muchas noches más y en cada ocasión me sentía contagiado de esa indolencia y confianza que me transmitía cuando lo contemplaba. El apodo de el inquilino con el que lo “bauticé”, se me ocurrió un día de manera inopinada y súbita y la ocurrencia hizo reír a mis amigos.

Cada vez que salía a la terraza mis ojos buscaban de manera automática el lugar, arriba sobre su torre, donde sabía que se encontraría y durante algún tiempo no me defraudó. Pero cierta noche, tras alzar la vista hacia allí, apenas me sorprendió su ausencia, en cierto modo dolorosa, de alguna forma previsible.

Después de muchas semanas durante las cuales el sol ha ido paulatinamente declinando su periplo diario por el cielo y las hojas han decidido emanciparse, ocres y agotadas, de sus asideros en las ramas de los árboles, el otoño me ha devuelto una casi olvidada sonrisa cuando hace un rato he podido comprobar que él había vuelto, posado sobre su esquina favorita, como siempre cara al viento, sin mirar a nada en concreto, sin volverse siquiera a contemplar cómo sus iguales, las demás cigüeñas, se apresuran a retornar al calor de sus elaborados nidos sobre el campanario de la iglesia.