EL VALLE DE LAS ADORMIDERAS (By Gandalf)

Llevo días vagando como una sombra por las desoladas callejas de esta aldea a la cual no recuerdo cómo vine a parar. Sólo sé que amanecí sacudido por la frenética cháchara de mil pájaros dando caótica bienvenida a una mañana de luz difusa y renuente, filtrada  por el  usado algodón de ubicuas nubes.

La aldea reposa anclada al fondo impreciso de un pequeño valle por el que discurre un arroyo cantarín. Aquí la humedad es la pauta; el silencio, su contrapunto. Por no haber no hay ni tiendas, y de las pocas casas habitadas surgen raramente bultos fugaces, de esquiva conversación, esbozos humanos que han logrado, a base de soledad, burlar el peaje del tiempo.

Tengo alimento de sobra en la cabaña y el agua no me ha de faltar, de modo que, privado de mayores urgencias vitales, me dedico a vencer las horas paseando, con la única compañía del rítmico crepitar de mis propios pasos sobre la grava, mientras me dedico a urdir historias con mi desbordante imaginación. Casi siempre acabo por detenerme junto a las estribaciones de un extenso campo de adormideras que pespuntean de sangre un verde mar de hierba en perpetua tremolación y al que peinan eternos alisios provenientes de allende los riscos que cercan el valle.

Por cierto, no sé si ya he dicho antes que aquí, en este centro de ninguna parte donde el río, las invisibles aves y la bruma pertinaz abortan cualquier otro intento foráneo de perpetuidad, una suerte de somnolencia, taimada pero implacable, se adueña de las pocas mentes que aún persisten sobre los ajados cuerpos. Al principio se presenta bajo la engañosa apariencia de una leve obnubilación, algo así como un lento preludio al pasmo, para alcanzar su clímax en forma de plúmbeo sueño que tumba durante horas al más resistente y es capaz de amansar al más inquieto. Luego, con el paso del tiempo, su infeccioso efecto acaba por adherirse a las consciencias como moscas de caballo y suele acontecer que, cuando va uno a darse cuenta, suele ser ya demasiado tarde.

Ante semejante prodigio, mi razón no deja de argüir a favor de la influyente proximidad de ese inabarcable manto de adormideras, el cual, como un siniestro y antagónico vecino, se complaciera en confundir  la poca vida que en el valle queda.

Mientras tanto, mi interior no permanece ocioso y con el paso de los días no dejan de agolparse en mi mente, como viajeros confinados en un abarrotado vagón, fragmentos de historias aún por contar que no dejan de crecer, de estructurarse e intentar cobrar vida. ¡Si al menos hubiera en esta mísera aldea dejada de la mano de Dios algún triste tugurio en el que poder adquirir lápiz y papel, tal vez así dejarían de una vez por todas de atormentar mi fatigado cerebro mientras pugnan por abrirse paso a un mundo que no las necesita…!

Esta mañana al despertar, he advertido, no sin alarma, que no puedo despegar la cabeza de la almohada, (¡son ellas; pesan ya tanto…!) y que por más que lucho por impedir que mis párpados se cierren de nuevo, éstos, oscuras contraventanas del alma, vuelven, una y otra vez, a caer como un pesado telón sobre la escena final de un acto.

Un leve y acre suspiro de flores muertas entrando por la ventana entreabierta será lo último que perciba justo antes de que el mundo se vuelva gris y yo me deje llevar por ellas. Tengo tanto sueño…