LA OBSESIÓN DE MARCEL (By Gandalf)

 (En recuerdo de mi amiga Delia, que tan proclive a este género se mostraba.)

Llevaban ya dos semanas grabando en el estudio, solos, la chica y él, -los músicos ya habían acabado su trabajo-, y Marcel sentía que, por las noches, mientras se agitaba sudoroso bajo las sábanas, algo muy dentro le quemaba lentamente las entrañas, fuego que resultó ser, ni más ni menos que un indomable y brutal deseo, agravado por su auto-impuesto silencio y que le duró hasta el día en que decidió librarse de semejante suplicio. De modo que, a través de un chat (no se creía capaz de decírselo a la cara), le terminó confesando a la joven que la deseaba con todas sus fuerzas.

Ella, jovencísima, preciosa y pésima cantante, se empecinaba en re grabar hasta la saciedad los mismos pasajes con tonalidades y matices inalcanzables para su limitada capacidad vocal, sin embargo Marcel jamás se lo reprochó ya que cada tarde podía él así disfrutar de la presencia de la joven la cual, inconsciente de la orgía virtual que iba cobrando forma en la mente del hombre, atizaba sin querer las brasas que a la postre resultarían fatídicas para su proyecto musical.

Porque, ¿cómo iba ella a imaginar que a su técnico de sonido y amigo se le escapaban cada noche a borbotones bocanadas de salud mientras la soñaba totalmente desnuda, repantigada sobre una butaca de fieltro (la misma que él usaba para trabajar), con las piernas bien abiertas, apoyando sobre el borde de la mesa unos pies increíblemente curvados donde resaltaban tanto la sensual oquedad de los puentes como el imposible ímpetu estratosférico de los empeines (cóncavos y convexos hechizos de un pecaminoso fruto edénico hecho extremidad), rematados por las uñas perfectamente pintadas de unos dedos que atisbaban el paraíso impulsándose hacia al cielo con gesto altivo y soberbio; la cadenita de oro abrazada a su esbelto tobillo, colgando en hipnótico balanceo sobre la cabeza del hombre que, más abajo, y arrodillado frente al jugoso milagro de terciopelo ofrecido, la adoraba con su lengua, deleitosa y parsimoniosamente, mientras ella, más arriba, sostenía el micrófono con el cual intentaba grabar una canción a la que, -ambos coincidían-, faltaba una pizca más de pasión?

Y era eso precisamente lo que a Marcel, profesional curtido, le cautivaba de esa locura de proyecto que se podría resumir en una simple pregunta: ¿Cómo sonaría la voz de esa preciosidad mientras entonaba bajo los efectos de una especie de permanente llegada a un orgasmo brutal, propiciado por sus bucales caricias? ¿Podría él, con su oído privilegiado, distinguir luego las cadencias, los suspiros ahogados, los susurros imprevistos, las vibraciones guturales contenidas, mientras ella pretendía controlar la modulación sin perder el control hasta el final?

De todas formas, aquella noche de incendiarias confesiones, la cruda realidad (siempre pronta) le terminó estallando en pleno rostro cuando la chica le contestó con un escueto: -Imposible; tengo novio y estoy muy enamorada. Además, creo que sería una verdadera locura y una porquería.-

A partir de ese instante, una interna sensación como de derrumbe de alguna suerte de andamio virtual o de todo un castillo de naipes de onírica inconsistencia, dejó mudo y postrado por mucho tiempo a Marcel. Ni que decir tiene que de ella nunca más tuvo noticias.